Refaço o caminho ao contrário para voltar para casa. Difícil seria se perder, a estradinha de terra termina em frente à casa. Basta fazer o caminho inverso e ignorar umas porteiras aqui e outras ali.

Já é tarde, o céu está negro e estrelado. Um negro típico do interior, com pontinhos que também só brilham assim por estas bandas. Lembro-me de outra tolice dos seres humanos: de achar que todo céu negro tem a mesma cor. Mas a verdade é que há uma infinidade de negros, ao menos entre os da noite.

Quando somos atentos o suficiente ao olhar para o céu, nos damos conta de que há negros profundos e negros azulados, há negros bonitos e feios, há os que são iluminados por estrelas e os que são ofuscados pelas luzes artificiais. É curioso pensar que poucas coisas no mundo são tão universais quanto o céu, que cobre todos nós ao mesmo tempo. E ainda assim, pode ser tão diferente, não porque seja diferente em partes - o céu é o mesmo em qualquer lugar do planeta -, mas por tudo o que está abaixo dele, inclusive nossa percepção.

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Este post faz parte do primeiro livro da série Kombi Menta, marcando minha estreia na ficção. Assinantes pagos acompanham o processo de escrita em tempo real, recebendo novos capítulos e cenas, além de participarem de conversas sobre a construção da história e meu processo criativo. Clicando aqui, você encontra a lista completa de todo o material já publicado.

- Dois milhões. É ou não é um tapa na cara, Janete?

Ernesto já está há pelo menos dois minutos sentado à mesa, com as pernas abertas, possivelmente para aliviar o desconforto de ter a barriga comprimida entre a cadeira e a mesa.

- Dois milhões não valem nem o trabalho de enfiar a bala que quero enfiar na cara dele. Quanto ele acha que custa manter essas cabeças de gado por um ano?

Janete não parece ter intenção de emendar nenhum comentário à ameaça do marido. Nem o marido parece esperar que a mulher o faça. Ela continua em sua tarefa de mover pratos. Abre o armário e pega os pratos. Coloca os pratos na bancada. Segura os pratos novamente. Leva os pratos até a outra bancada próxima ao fogão. Despeja a comida nos pratos. Traz os pratos à mesa.

Ao contrário do marido, não parece que terá problemas para sentar-se à mesa confortavelmente. Pergunto-me por que usar saltos. Não são altos, é verdade, mas, mesmo médios, não me parece o calçado mais confortável para usar em casa.

Eu não sou dessas que reparam em cada detalhe dos sapatos femininos, mas não dá para ignorar o uso de saltos dentro de casa, especialmente no horário nobre do pijama. Também seria impossível não notar se são usados com uma calça jeans encurtada nos tornozelos.

Sua camisa é branca, de botões, como a da filha, mas ela veste melhor. É estranho perceber que a combinação é parecida, mas o efeito em uma é água e, na outra, vinho. Esse rabo de cavalo nos dá a certeza de que foi planejado e minuciosamente executado. Vejo a raiz do mesmo castanho da de Ana, mas seus fios de luzes provam que o cabelo não é negligenciado.

O cinto marrom combina com os sapatos, o que não surpreende após ver esses saltos. Tenho certeza de que está preso pelo último buraco. Um buraco extra, feito à mão.

A ciranda termina com um dos pratos diante de Ernesto.

- Só isso? Não tem mais feijão nesta casa, não?

Recolhe o prato. Repousa o prato na bancada próxima ao fogão. Coloca mais feijão no prato. Retorna o prato à mesa. Ernesto enfia o garfo na comida, recolhe um pouco do arroz, um pouco do feijão e come imediatamente. Usa a faca uma única vez para dilacerar o bife, como um felino selvagem. E então só necessita um dos talheres.

Ana está encostada na pia, braços cruzados e olhos que seguem sozinhos a movimentação da mãe. Sua cabeça ainda se ocupa com a pergunta e, só na segunda vez, ouve o chamado da mãe para sentar-se à mesa.

- Mãe, por que você não pede à Luzia para pôr a mesa? Você fica aí, que nem uma barata tonta, se estressando sem necessidade.

- Ela nunca aprende a colocar o prato do seu pai do jeito que ele gosta.

- Mas, se é paga para isso, deveria aprender.

- Deixa sua mãe fazer os pratos, não vê que ela gosta? — intercede o pai.

- Para mim, é coisa de pobre. -Direciona o olhar à mãe, agora sentada na cadeira à sua frente. - Parece que você sempre se esquece de que não é mais pobre.

- Não me custa nada, Ana. E eu gosto. - Olha para o patriarca, sentado à cabeceira.

A mesa é comprida, diria que mais do que o necessário. Não me parece ser a sala de jantar formal da casa, nem que haja outros integrantes que se somem ao jantar regularmente. É feita de madeira pesada, deve ser nobre, apesar de eu não entender muito bem dessas coisas. Sobre ela, os pratos que Janete trouxe repousam sobre individuais de linho branco, acompanhados de talheres que resistem aos seus lugares planejados apenas até o início do jantar. Em segundos, a desordem toma o lugar, numa sequência de movimentos em que só os pratos parecem estar imunes. Garfos trocam de lados, facas alternam entre serragem e repouso, copos de refrigerante são esvaziados, enquanto a garrafa de água ardente ocupa seu lugar de honra ao lado do patriarca.

Contei duas doses até aqui.

- Mário me disse que devem nascer mais dois potros nas próximas semanas.

- Sim, ou talvez até o final desta semana. - Ana, com o olhar perdido no prato, mistura um pouco do feijão no arroz, corta um pedaço da carne. Junta um pouco de tudo no garfo, quase como quem constrói um monumento importante, para logo em seguida derrubá-lo e reconstruí-lo. - Espero que não seja de madrugada.

- Eu já falei pro Mario deixar alguém sempre vigiando a égua; a qualquer sinal, ele vem aqui te buscar.

Ana não reagiu.

- Ah, filha, é tão bonito ver você cuidando dos animais; você nasceu pra isso.

- Lembra quando sua filha endoidou e inventou que ia ficar lá na capital? Que ia cuidar de cachorro? - serve-se mais uma dose - Não dá pra descuidar com essas crianças. Olha o Lucas, se eu não fico em cima, nem liga pra casa. Só espero que não esteja gastando o dinheiro que eu mando com essas bobagens que esse povo de lá gasta.

- Fica tranquilo, Ernesto, aquele menino é um filho de ouro. - olhos entreabertos, como se recuperasse a imagem do filho na sua mente.

- Quando não bebe, né, mamãe?

Os olhos se abrem.

- Como assim? Você sabe que seu irmão não é dessas coisas. O problema são esses garotos do Gautério, já falei pro seu pai isso: tem que dar um jeito desses meninos nem entrarem na fazenda, mas ele não me escuta.

- E o que eu vou fazer, Janete? É coisa de garotos, essa fase depois passa. Deixa ele viver a vida, coitado, não vai querer que ele só estude, né?

Ana continua sua construção e destruição de garfadas. Leva uma à boca e mastiga demoradamente. Olhos perdidos e boca soltando um comentário aqui, outro ali. Está tão distante que seu corpo parece pesar metade da sua massa neste momento.

- Então, Ana, não conte a ninguém que lhe contei isso; prometi ao Jerônimo que você não ficaria sabendo. - Ernesto não percebe que a filha não está ali. - Ou melhor, não vou contar. - Pausa, esperando uma reação ansiosa da filha, para logo continuar, sem perder o entusiasmo: - Tá bom, vou contar só um pouquinho… vou dizer apenas que acho que teremos um casamento na fazenda neste verão.

O corpo de Ana retorna ao seu peso total.

Da janela, do outro lado do vidro, posso ver seus dedos segurando firmemente os talheres, que pesam sobre a mesa. Seus pés pressionam o chão como se os saltos das botas pudessem perfurar a madeira do piso. A cadeira resiste às suas costas.

O peso que cai sobre ela agora se distribui por todo o corpo; os músculos do rosto pesam, impedindo um sorriso completo. Ela tenta sorrir, a mãe acha que ela sorri, o pai não se importa, e eu sei que ela não sorriu.

— Mas já era tempo! — a mãe interrompe o silêncio. — Já faz quanto tempo que você e o André terminaram a faculdade? Uns dois anos?

- Três. - Corrige por corrigir, não lhe faz diferença.

- Como o tempo passa! Não entendo por que ainda não se casaram. Na sua idade, já tinha você e fazia planos para o Lucas. Nossa, lembra, Ernesto, que eu morria de medo de não engravidar de novo? Rezava dia e noite para Deus nos trazer um herdeiro…

A mãe continua falando, mas sem audiência. O pai parece mais interessado no prato de comida, preso na repetição do leva-e-traz do garfo: boca que se abre e se fecha, olhos fixos para baixo.

Ana destoa com silêncio. Garfos raspam pratos, facas cortam carnes, água desce pela garganta, mãe repete estórias… mas nada atravessa sua barreira.

- Mas quando exatamente ele vai pedir a mão dela?

- Isso ele não me contou, mas acho que é algo decidido já.

- Então já comprou o anel?

- Não sei de nada, Janete; só sei o que ele me falou: que o André estava decidido a oficializar as coisas.

- Ah, finalmente, Ernesto. Eu tinha tanto medo de que eles ficassem enrolando e que esse casamento nunca saísse. Lembra da filha do meio da Rita? Acho que ninguém mais se lembra dela. Não quis, de jeito nenhum, voltar depois que terminou a faculdade, ficou por lá, e não adiantou nem ameaçar cortar o dinheiro. Meu Deus, que desgosto! - leva a mão ao coração. - Imagine se a Ana não tivesse voltado!

- Ela não seria louca de não voltar. Para falar a verdade, nem queria insistir para que ela retornasse. Tenho certeza de que, depois de alguns meses vivendo sem nosso conforto, ela voltaria sozinha. Só a forcei porque não aguentava mais escutar o seu choro.

- Eu não acredito que ela ficaria lá para sempre. Meu medo era o André desistir dela. Já pensou? Não sei onde encontraria um partido desses.

O corpo de Ana permanece na cadeira.

- É, mas deu tudo certo. Agora é pensar no Lucas.

- Isso é o que me preocupa agora, Ernesto. Eu não consigo pensar em nenhuma garota para ele. Você já pensou em alguém?

- Imagina se eu tenho tempo pra essas coisas, Janete! Quem me dera poder ficar o dia inteiro de conversa, de salão aqui, boutique ali… Alguém tem que pagar seu cartão de crédito e, pelo o que eu sei, ainda não aceitam fofoca como moeda.

- Falando assim, parece até que eu não faço nada. Você acha que criar dois filhos é fácil?

- Então multiplique isso por alguns milhares para você entender o trabalho que eu tenho com todo esse gado.

Eu nem acredito que finalmente estou postando o primeiro capítulo do livro 🙌🍾. Depois de semanas editando e reeditando tive que parar tudo e dizer a mim mesma: "chega, Luciana, tá na hora!”. Uau… escrever não é fácil, mas se convencer a parar de editar é muito mais difícil!

Antes do trecho do livro em si, queria deixar algumas informações:

1. Aqui neste artigo - que é aberto a todos gratuitamente - estão o prólogo e a primeira cena do primeiro capítulo.

2. Em breve devo postar a segunda entrega (provavelmente a segunda cena), ainda aberta e gratuita.

3. A partir da terceira postagem, as cenas passam a ser fechadas, mas os assinantes premium da newsletter terão acesso a todas as entregas, à medida que eu for terminando as cenas.

4. Não defini periodicidade fixa porque não quero comprometer o texto em nome de prazos. Mas obviamente todos os assinantes serão comunicados a cada entrega.

5. Os textos que serão postados são os originais que estou produzindo para o livro que será publicado em breve. No final do processo haverá uma revisão final que deve modificar alguns trechos do que você irá ler aqui na newsletter. Então o que você tem aqui é a oportunidade de acompanhar o meu processo criativo em tempo real e ler uma versão que não estará disponível impressa.

6. Você pode escutar a trilha sonora do livro no seu player preferido (clique aqui para ouvir onde quiser), mas deixo aqui a música tema deste capítulo:

Agora sim, vamos ao livro 🫶:

Prólogo

Entre todas as tolices que já ouvi, a que mais me fascina é o descaso das pessoas com o destino. De alguma forma, estão — não todos, mas talvez a maioria — convencidas de que as coisas acontecem por acaso, simplesmente porque sim. Lavoisier há séculos dizia que a energia se movimenta, muda de estado, mas não deixa de existir. Tampouco pode ser criada, o que, na minha opinião, prova que não há isso de, puf, algo acontecer por acaso, do nada.

Não, eu nunca conheci esse tal de Lavoisier, e outra tolice aqui não deveria precisar de explicações: eu tenho mais de uma vida — ainda não sei se sete ou nove —, mas isso não significa que eu seja imortal, muito menos que tenha visto todos os fatos da humanidade.

Digamos que tive oportunidade de aprender mais, e o número de vidas, acompanhado da minha curiosidade, faz-me quase sempre ser a mais sábia em um ambiente. Ou talvez porque, entre tantas tolices humanas, simplesmente não ser tola já me conceda uma vantagem.

Junte a isso a minha habilidade de onisciência. Se vocês preferem negar minhas múltiplas vidas por não se encaixar na realidade lógica em que vivem, imagine se desconfiassem que eu - e quando digo eu, não quero dizer que sou a única da minha espécie - não estou limitada ao espaço e ao tempo dos seres humanos.

Sim, eu sei, comecei expondo uma lei da Física para provar meu argumento e agora, categoricamente, afirmo que a Física não se aplica a mim. É que há muitas diferenças entre você e eu, mas também algumas poucas semelhanças e, entre elas, o apego à contradição.

E antes que você se sinta ofendido, deixe-me lhe dizer que contradição não é irremediavelmente algo negativo. A contradição move o mundo. Não porque exerça uma força sobrenatural, mas porque vive dentro de cada um de nós, movendo-nos ora para o sul, ora para o norte. E quando nós nos movemos, o mundo se move. Não o contrário.

Não lhe convenci? Então vou lhe contar uma história.

Capítulo 1

As botas de Ana levantam uma poeira vermelha que sobe a cada passo e alcança seu nariz apontado para o chão. Ela não parece se incomodar ou mesmo ver aquele ar pesado que chega aos seus olhos. Acho que não vê nada.

Eu sei que o caminho lhe é mais que familiar, é tedioso, como toda informação que sabemos de cor sem termos nos esforçados para decorar. Ela nunca estudou aquela estradinha, tampouco se perdeu ou a encontrou. Ela sempre passou por nela. A faixa estreita de terra batida que corta o pasto seco infinito é, obviamente, uma passagem, mas não de um lugar para outro. É apenas onde Ana passa.

Eu gostaria de poder interromper o seu caminho e fazê-la parar. Poder dar-lhe a coragem que precisa ou ao menos falar uma daquelas frases de efeito que parecem mover os humanos. Queria dizer a ela que nenhum caminho é feito de um único destino. Ainda que seja uma linha sem bifurcações, sempre há a possibilidade de darmos meia- volta e seguirmos na direção contrária. Mais que isso até, não precisamos nos conter dentro dos limites do caminho, há todo um mundo fora da estrada e não é por acaso que em volta dela é onde a natureza sobrevive. Onde todos pisam, não crescem árvores, plantas ou flores. Onde todos pisam até o mato morre.

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Entretanto, não posso fazer nada. Onisciência não significa onipotência. O que posso fazer é contar a você o que vejo, na esperança de que lhe sirva como uma lição alheia ou - o mais provável, eu sei - que lhe entretenha por algumas horas e lhe anestesie das suas próprias escolhas tolas. (Novamente: eu não quis ofendê-lo, querido humano, é que essas coisas me escapam.)

Mas de volta à Ana em sua passada resignada de boi seguindo para o abate. Ela continua o seu caminho, a terra continua subindo e ameaçando a camisa branca que parece ter saído do varal não faz cinco minutos. Sendo sincera, não concordo com a escolha. Aquela camisa de botões que parece ser, pelo menos, dois tamanhos maior, presa à cintura de um jeans justo não é uma vestimenta equilibrada. Parece que uma linha a corta ao meio e divide dois objetos que vestem juntos, mesmo querendo existir separados.

Eu sei, posso exagerar às vezes, mas veja bem, se equilíbrio não fosse uma das minhas melhores habilidades, acho que poderia cair de costas neste momento. Sim, sou muito perceptiva e sensível também. E antes que você ache que sou difícil de agradar, afirmo aqui que gosto do seu cabelo. Quero dizer, não tenho certeza. Esses rabos de cavalo me confundem; nunca sei se são uma escolha estilística calculada milimetricamente ou simplesmente o oposto: a recusa de tomar qualquer decisão pela manhã. O resultado é que seus olhos são puxados para trás, como se um cabresto a tivesse nas mãos.

Ana passa por mim sem notar minha presença, algo que sempre acontece - embora eu relute em admitir - e só então percebe que hoje há algo diferente no seu caminho. Em meio àquela paisagem divida em vermelho e amarelo, no alto de uma pequena elevação, está uma Kombi estacionada.

É verde. Um verde menta tão vivo que destoa das cores desbotadas desta paisagem entediante de Várzea Seca. Tão vivo que parece ter surgido de lugar nenhum, como se fosse impossível chegar àquele monte sem que ninguém se desse conta.

Do teto pendura-se um toldo listrado em branco e vermelho, uma escolha curiosa que, à primeira vista, não combina com a cor do veículo, mas confesso que funciona. O toldo amplia o espaço da kombi, acomodando uma mesa e cadeiras dobráveis. À esquerda, uma pequena estante de duas prateleiras abriga algumas plantas que tentam manter-se vivas; um esforço em vão, pois esta não parece ser a região mais fértil do planeta.

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À direita, uma estante um pouco mais alta completa essa sala ao ar livre. Nela, exibem-se alguns dos livros à venda. Sem esse móvel, acho que ninguém perceberia que essa velha Kombi cor de menta é uma livraria. Quer dizer, uma espécie de livraria... ou melhor, uma tentativa de livraria... já nem me lembro do rosto do último cliente que saiu daqui com um livro.

Para quem a vê pela primeira vez, a Kombi é apenas mais um veículo neste mundo. Num segundo olhar, revela-se uma livraria ambulante. Para Clara, é uma rota de escape; para mim, um porto seguro. Sua cor menta, que dizem estar na moda, é, na verdade, uma herança dos anos 1970, quando começou a rodar por este país. Foi assim desde o primeiro dono, passando pelo segundo e pelo terceiro, até chegar às mãos de Clara há poucos meses. Esteve em alta, caiu em desuso e agora retorna ao gosto popular.

Clara - que só para fins de entendimento chamaremos de minha “cuidadora” - olha para o horizonte, esforçando-se para apreciar a paisagem. Os planos para hoje são os mesmos de ontem: ocupar-se com o nada. À vista da mulher que caminha pela estradinha de terra, Clara pausa sua leitura e se limita a mudar ligeiramente sua posição, fitando a outra à espera que os olhares se cruzem. Pergunto-me se ainda lembra como dizer “oi”.

Ana para. Não consegue tirar os olhos do monte. No meio daquele pasto em que o verde luta para ser verde, mas não passa do amarelo e onde o céu está quase sempre desbotado, uma cena com essa intensidade não lhe parece real.

Vê o carro velho com o toldo que o estende sobre o pasto - seu pasto! Vê as cadeiras, as mesas, os livros... Em uma fração de segundos, recebe uma sobrecarga de informações que ultrapassa a soma de todos os detalhes e pensamentos de sua última semana. Onde esperaria uma vaca perdida ou algum outro animal de passagem, aquela cartela de cores a desconcerta.

E no caos daquele visão, Ana leva alguns demorados segundos para dar-se conta de que há alguém no meio daquilo tudo. Sentada em uma das cadeiras, está uma mulher com uma caneca nas mãos. Seu vestido azul traz ainda mais uma cor para a cena confusa. Do alto do monte — uma pequena elevação do terreno, alguns diriam — aquela mulher ousa olhá-la como quem espera um “oi” ou um aceno; ou quem sabe, até um sorriso.

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A imagem por completo resgata Ana, sem sua permissão, de sua angústia e lhe traz de volta à uma realidade que não parece real. A última vez que se lembra de ter visto alguém com um vestido tão colorido fora na capital, onde estudou por alguns anos. E se não fosse por essa experiência, talvez aquele converse branco nos pés deixasse Ana ainda mais atônita.

Ana ajusta aquela camisa horrível para dentro da calça, endireita a postura e, como se nunca tivessem sido diferentes, seus passos agora, além de fortes, são firmes. A terra vermelha parece ainda mais densa ao subir.

— Alguém lhe deu permissão para estar aqui?

Clara parece despreparada para aquela resposta e hesita por alguns segundos, ponderando entre manter a humildade ou entrar em confronto.

Como eu já pressentia, opta pela humildade.

Sem hesitar, apoia o café na mesa ao lado e parece esgotar sua energia para tirar a bebida de cena; imediatamente, seus movimentos perdem força. Ela leva as mãos aos braços das cadeiras e os usa como apoio para se levantar, quase que em uma tentativa de retardar o que virá à seguir. O corpo se ergue sem que os olhos o sigam e a boca pronuncia o único som que lhe parece possível naquele momento.

- Desculpe, eu não sabia que precisava de permissão para estacionar aqui.

- Você achou que poderia simplesmente parar seu carrinho velho sem perguntar? - hesita, “carrinho velho” pode ter sido ofensivo, mas recobra sua autoridade. - Você não sabe que essas terras têm dono? - lembra que pode subir o tom. - “Dona. Eu sou a dona destas terras.”

- Desculpa, eu realmente não sabia disso. - olha ao redor e tenta medir a dimensão do pasto que não parece ter fim - Se quiser, posso ir embora, não tem problema; não tinha intenção de ficar, morar aqui ou ocupar suas terras, estava mesmo só de passagem.

- Está de passagem? De onde? Para onde? O que você veio fazer aqui? Conhece alguém aqui?

Quando finalmente a carga de perguntas se encerra, Clara encontra a oportunidade de falar.

- Eu nem sei bem como responder, eu só parei aqui. Estava já há alguns dias dirigindo, decidi entrar em uma estradinha menor e, sei lá, quando vi esse ponto mais elevado, achei que teria uma vista bonita por alguns dias.

- E achou que poderia parar? Não pensou que teria que pedir a alguém antes?

- Você tem razão. Agora que você me falou, parece óbvio, mas estou sendo sincera: não pensei nisso na hora, apenas parei.

- Parou e montou um acampamento completo. O que é isso? Uma estante com livros? Você anda por aí invadindo terras alheias e ainda se dá o trabalho de carregar uma estante cheia de livros? Você realmente quer que eu acredite que não tinha intenção nenhuma de ficar?

- É que, na verdade, eu os vendo. - a última palavra quase não é dita por completo, diminuindo como uma música que termina sem frase de efeito. - Não é que eu vendo livros, quer dizer, eu vendo, mas não sou uma livraria, entende? Tenho os livros aí para vender.

- E veio vender nas minhas terras? Para quem? Nem sei se o povo que passa por aqui sabe ler.

- Olha, eu não queria lhe causar nenhum incômodo; se quiser, posso ir embora, não tem problema nenhum. Como falei, não estava pensando em ficar por muito tempo. Aliás, já estou aqui há alguns dias; já é o suficiente.

- Há alguns dias? E ninguém viu você por aqui?

Clara se resume a balançar a cabeça e levantar os ombros. E, de fato, sei que não está mentindo porque eu também estive por aqui todo esse tempo e não me lembro de ver uma única alma passar. Quer dizer, ninguém passou; lembraria de ver alguém passar.

- Está acertado então, não quero ver você aqui amanhã. Vou mandar alguém cedinho verificar, e é melhor que não haja rastro seu ou do seu carrinho por aqui.

Ana não percebe que Clara move a cabeça novamente, desta vez na vertical. Antes mesmo de mencionar “carrinho” seus olhos já estão fixos na estradinha de terra que a trouxe até aqui. Com passos mais firmes que nunca, levantando mais terra que nunca, marcha na mesma direção, só que agora com o olhar firme à frente, como se pela primeira vez quisesse enxergar para onde ia.

Eu a sigo, mas não por acaso.

Esta semana foi especial, daquelas que a gente marca no calendário, mas fica na memória para sempre. Comecei a escrever o livro. Agora é pra valer.

Sobre o primeiro capítulo

Posso dizer que está quase pronto. Passou pelo olhar crítico do meu primeiro leitor — meu marido —, que fez cortes, ajustes e pequenas provocações. O livro resistiu a tudo isso. E eu, também.

Não publiquei nada por aqui. Estou em busca de um mentor de escrita, alguém que caminhe comigo desde o começo. Quero que essa pessoa leia cada capítulo antes de eu carimbar como ‘pronto’ e lançar para o mundo. Prefiro começar acompanhada.

Sobre meu mentor

Depois de analisar alguns perfis, um deles me chamou a atenção. Trocamos o primeiro e-mail, ficamos de marcar uma conversa por vídeo... e depois silêncio. Fiquei olhando para a caixa de entrada, esperando uma resposta que parece ter se perdido pelo caminho.

Continuo buscando outras opções. A história precisa seguir em frente. Estou com os dedos cruzados para que, até a próxima semana, esta etapa dos bastidores esteja resolvida.

Protagonistas

Agora, a parte que me faz sorrir enquanto escrevo: as protagonistas.

Sabe quando uma novela está prestes a começar e somos apresentados aos rostos que nos acompanharão por meses? Pois é. Aqui estão elas.

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Clara

Clara tem pouco mais de trinta anos. Deixou para trás a agitação da cidade grande, um amor que perdeu o brilho e o trabalho que já não alimentava seus sonhos.

Comprou uma kombi cor de menta, instalou prateleiras, encheu de livros e pegou a estrada. Ela oficialmente procura leitores, mas internamente também busca algo mais.

Existe algo nela que ainda está adormecido. Uma força sutil que pulsa baixinho, como quem espera o momento perfeito para se revelar. Será um poder mágico? Ou talvez uma intuição aguçada? Vamos descobrir.

Ana

Ela tem vinte e nove anos e leva uma vida organizada, seguindo caminhos retos. O conforto está sempre garantido.

À primeira vista, pode parecer mimada, um pouco mesmo. Cresceu com caminhos já pavimentados e decisões que pareciam fáceis. Um dilema se aproxima, daqueles que abalam todas as certezas.

Seguir o roteiro previsível ou rasgar a página para escrever uma nova história? A pergunta que a atormenta é que nos guiará por essa estória.

Sofia

Uma gata que alterna entre sete e nove vidas, dependendo do seu humor no dia. Observa tudo ao redor, julga quase tudo e conta estórias com a convicção de quem já viu mais do que deveria.

Ela será nossa narradora.

E porque o mundo fica bem melhor quando os gatos carregam mágica, Sofia também tem o dom de tocar destinos. Ora com delicadeza, ora com suas patas.

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O que está por vir

As personagens secundárias chegarão aos poucos. À media que eu as for desenvolvendo.

Teremos também ilustrações fofas e materiais temáticos com nossas personagens.

O primeiro capítulo será compartilhado com todos os assinantes assim que receber seu selo final. Depois, os próximos capítulos seguirão para os assinantes premium, acompanhando o ritmo da escrita.

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Todos estão convidados para participar das discussões desta estória e outros temas relacionados ao meu conteúdo aqui e no Youtube, na nossa comunidade do Discord. Espero por você lá!

Ao final, as histórias se desenvolvem melhor quando temos companhia para compartilhar o caminho 🫶

Sou apaixonada por contar histórias. Se você acompanha meus vlogs, sabe que adoro transformar minha vida em narrativas envolventes. Mas sinto que chegou o momento de tirar do papel — ou melhor, das profundezas do meu coração — um antigo desejo: escrever um romance. Sou jornalista de formação e sempre escrevi, porém, na maior parte do tempo, limitei-me a relatar a realidade. Há algo encantador em conceber uma história de ficção. Ler um livro é como pausar nossa rotina e embarcar em uma nova aventura; escrever, por sua vez, vai além: é assumir o controle dessa jornada, escolher os rumos e exercer um domínio que, na vida real, nos escapa.

Este ano, decidi me lançar na criação de um romance. Sim, daqueles que têm páginas e capítulos, tramas que fazem as pessoas deixarem de lado o cotidiano para mergulhar comigo em um universo de fantasia.

O primeiro passo já foi dado: o enredo. Ou melhor, um esboço que considero promissor, uma direção que desejo seguir. Tenho mais clareza desse caminho e resolvi compartilhar essa decisão aqui na newsletter.

Ao revelar meu sonho, sinto um alívio, como se tirasse um peso das costas. Mas, simultaneamente, surge nova pressão — voluntária, é verdade — que, embora possa se tornar desafiadora no futuro, trará um saldo positivo ao me fazer sentir um compromisso com vocês, meu público, para seguir adiante.

Que este texto seja a pedra fundamental, a assinatura desse contrato comigo mesma, no qual me comprometo a escrever meu modesto romance.

Há mais um motivo para dividir esse projeto com você: quero que me acompanhe de perto.

Pretendo compartilhar meu progresso aqui com meus assinantes, que serão os primeiros a descobrir como a história se desenrola. Serão testemunhas exclusivas de versões que podem desaparecer com o tempo, pois postarei à medida que avanço, sem a edição final que o livro publicado terá. As versões podem ser idênticas ou bastante diferentes, e estou empolgadíssima para ver o que essa aventura vai revelar.

Se você ainda não é inscrito nesta newsletter, mas gosta de ler e tem curiosidade em acompanhar um processo criativo, aqui está um ótimo motivo para deixar deu email logo abaixo:

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